Críticas

El monje

27.01.2012

Un filme ‘demodé’, extraño e imperfecto, pero fascinante.

Hubo un tiempo –entre finales de los 70 y mediados de los 80– en que el cine europeo se preocupó de romper moldes, aniquilar tabúes de todo tipo. Era el cine de tipos como Borowczyk, los guiones de Roland Topor, Arrabal, Annaud, Jodorowsky o Greenaway a su manera. Y en ese noble empeño no era raro que a veces se descuidaran o se dejaran en segundo plano las exigencias fílmicas. Importaba más el impacto, la sacudida, el relámpago sobre la conciencia. No dejé de pensar en ello durante todo el metraje de El monje, esta película extraña, tremendamente abrupta y fascinante de Dominik Moll. El director filma su relato como si una película de aquellos 80 se tratara, desnudo y descuidado, con una estética entre esotérica y fantasmal que le inyecta una sugerente aura naif. Alrededor del monje protagonista –un Vincent Cassel convincente– se agolpan tres misterios sucesivos vinculados con tres mujeres de las que nada sabemos. Son tres vías argumentales sin conexión aparente que van confluyendo y, aunque al final no quedan bien resueltas, sí producen en el espectador una sutil sensación de desasosiego. Porque aunque Moll podría haber perfeccionado más la aristas de su historia para hacerla sensiblemente más interesante, se aprecia en ella una voluntad de generar extrañeza e incomodidad que ya no se estila demasiado. El monje es, en fin, un filme demodé, pertenece a un cine que –¡ay!– ya no interesa a casi nadie. Son más apasionantes sus intenciones que su resultado. Me interesa mucho más su conflicto de fondo y forma que la historia que me cuenta. Es imperfecta, incluso muy imperfecta, pero no pude despegar los ojos de ella.

TONI VALL

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