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Había una vez un cuento extraño llamado vida. Era un cuento atroz, triste, cómico y enormemente emocionante, pero nunca terminaba con un final feliz. Hace cinco años, Marjane Satrapi nos contó el suyo. Se llamaba Persépolis y era la historia de una niña iraní, la historia de una familia quebrada, de un país roto. Con su relato en primera persona, Satrapi nos hizo reír y llorar y pensar en los nuestros y en nuestra suerte, en nuestros propios cuentos. Ganó premios, dirigió la película, todo el mundo hablaba de ella… y hablaba bien. Parecía que la niña había ganado a la vida, que el final era un final redondo y feliz.
Pero pasaron los años y Satrapi –de nuevo junto a Vincent Paronnaud– decidió escribir otro cuento. Esta vez no quería contar su vida, tomó prestadas otras voces. Lo escribió con ecos de narración oriental, como una Scheherezade exiliada en Viena que se hubiese leído de cabo a rabo todo el realismo mágico hispanoamericano terminando con Julio Cortázar, el genio supremo de las narraciones extrañas. Esta vez Satrapi prefirió no ilustrarlo, buscó actores, hizo una película de acción real. Recolectó a los mejores de Francia (Mathieu Amalric, Jamel Debbouze…) y algunas maravillas extranjeras (su compatriota desterrada Golshifteh Farahani, Isabella Rossellini, Chiara Mastroianni, Maria de Medeiros…) y junto a ellos nos contó un cuento hipnótico y extraño, amargo, bello y real, como la vida, como nuestros propios cuentos, que contaba que había una vez un violinista que se enamoró de la hija de un relojero y que ella se enamoró de él, y que íban a ser muy felices y a quererse mucho. Y que luego llegó la vida y se los comió.
ANDREA G. BERMEJO
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