Críticas

Giallo

16.07.2010

Argento se autoplagia sin rubor ni contemplaciones en este relato algo mostrenco y previsible, pero que hará relamerse a quienes amen su obra

SUPONGO QUE ESTÁN AL TANTO de la mayor tragedia que ha azotado nuestras salas de cine desde hace un cuarto de siglo. Se la cuento. Hace 25 años que Dario Argento estrenó Phenomena. Desde entonces nada, nada de nada, los distribuidores españoles le han negado el pan y la sal a tal vez el mejor director de cine de terror de las últimas cuatro décadas. Y desde entonces ha rodado nada menos que 11 películas. Ahora llega Giallo –con coproducción del propio distribuidor– para poner fin al desaguisado y proporcionarnos una hora y media de delirio argentoniano. Están todas sus obsesiones, sus fijaciones visuales y argumentales: un teatro rojo, un crimen en un escaparate, flores a mansalva, un detective atormentado por su pasado, la noche como hábitat permanente e inexcusable, una chica rubia que busca a su hermana, la alteridad, las calles de una ciudad italiana y los colores, claro. Si antaño fueron el rojo y el gris, ahora la clave del enigma se esconde en el amarillo. Como siempre, De Palma también merodea por allí –el malo parece sacado de Doble cuerpo– para añadir sal, pimienta y colorante rojizo a la función. Argento se autoplagia sin rubor ni contemplaciones en este relato algo mostrenco y previsible, rodado con dos euros y medio y con unos actores espantosos, pero que hará relamerse a quienes amen Inferno, Suspiria y El gato de las nueve colas. Y es que sólo asumiendo que los mejores años del maestro han quedado atrás, podrá uno disfrutar de sus nuevas aportaciones al arte que engrandeció y cuyas obras maestras son objeto de culto ininterrumpido en todo el mundo civilizado.

Toni Vall

 

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