Críticas

Más allá de la vida

21.01.2011

A Clint Eastwood le fallan las fuerzas

Dado que, hasta ahora, lo más cercano a lo sobrenatural en la carrera de Clint Eastwood eran un viento susurrante que soplaba en El jinete pálido y el orangután coprotagonista de Duro de pelar, es admirable que a estas alturas el director se arriesgue a hacer una película sobre la vida después de la muerte. Y es lógico que, a sus 80 años, le preocupe el tema. Pero eso no cambia el hecho de que es totalmente inadecuado para dirigir Más allá de la vida. Probablemente ningún director podría salir airoso de este cuento trifurcado sobre la muerte, el dolor y el más allá, al parecer modelado a la manera de Babel y otras colaboraciones entre Iñárritu y Arriaga. Como aquéllas, genera drama no a partir de sus diferentes tramas, sino sólo construyendo cierto misterio sobre cómo van finalmente a cruzarse. La estructura narrativa falsamente compleja no esconde la falta de miga del guión de Peter Morgan, que es esencialmente una proclamación de sonrojante proselitismo, destinada a destapar una supuesta conspiración de silencio en torno a la vida después de la muerte. En otras palabras, tiene que haber algo al otro lado, pero los gobiernos, o alguien, nos lo ocultan.
En todo caso, lo risible del filme no es el mensaje, sino la petulante seriedad con la que se nos suministra. Eastwood y Morgan reconocen que hay por ahí un montón de charlatanes que se aprovechan de la fe de la gente ofreciendo respuestas tontas a las preguntas más complejas e irresolutas de la vida, pero no se dan cuenta de que su película hace lo mismo. Por un lado, retratando el más allá como un pasillo en el que figuras borrosas murmuran ininteligiblemente mientras chocan entre sí. Por otro, enlazando una sucesión de escenas en las que varias personas solitarias lloran por sus pérdidas de manera superficial. Todos en la película hablan de manera tan abiertamente significativa –“la muerte no es el final, sólo es el principio”– que al final ningún significado real emerge. A esto último contribuye también el grado casi perverso de discreción y narcoléptica sobriedad mostrado por Eastwood. El director desarrolla tan poca energía que, cuando finalmente sus tres líneas argumentales se cruzan climáticamente, el efecto es más arbitrario que revelador. Así pues, toda la reflexión de novela de aeropuerto disfrazada de película se reduce a un puñado de visiones paranormales y coincidencias pseudoespirituales. Esperemos que, si la muerte no es el final, lo que viene después sea más divertido.

Nando Salvá

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